Não sei se você recebeu minha última carta. Não tenho mais seu telefone e talvez você tenha mudado de endereço. Mas o que eu quero mesmo é dizer, porque sinto que, se nada disso tiver chegando nas suas mãos, nas mãos de alguém está. E você ouve, enquanto ela lê em voz baixa, cheia de curiosidade.
Quase três meses se passaram e, bom, eu saí do jornal. Você sabe como sou impaciente com o que não me satisfaz. Abro a minha mão e deixo ir. Não que o desemprego me faça feliz, mas se é pra acordar cedo, que seja por um motivo bom.
Mas não foi por isso que resolvi te escrever..
Ando angustiada, comigo. Com o fato de ser. Tudo que envolve esse ser, essa coisa tão aparentemente simples, cabível em três letrinhas minúsculas, em um espaço tão pequeno do papel, tem me sido tão complicado. Passei o último ano querendo provar que não tinha nada a provar pra ninguém e agora me sinto querendo fazer exatamente o contrário. E isso me preocupa.
Me desentendi com alguém e, consequentemente, me desentendi comigo mesma. Um desentendimento silencioso, é verdade, que não saiu da porta do meu quarto. Abri a janela dela, do MSN, algumas vezes, mas não soube como dar o primeiro passo. A chuva dos últimos 3 dias não abriu um buraco suficientemente fundo, onde eu pudesse me enfiar. Abri, escrevi, apaguei e fechei de novo, e mais uma vez. Sei que preciso, que é a forma que tenho de me aliviar. Mas acho que o pedido de desculpas vai ecoar, ecoar.. E o precipício vai continuar ali.
Me pergunto se vale o risco de cair.
É o que me faz pensar em não mais chegar perto.
Enfim, mais uma das minhas crises existenciais.
Saudades de você.
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